Richard Wilbur
Exeunt
Piecemeal the summer dies;
At the field's edge a daisy lives alone;
A last shawl of burning lies
On a gray field-stone.
All cries are thin and terse;
The field has droned the summer's final mass;
A cricket like a dwindled hearse
Crawls from the dry grass.
Ричард Уилбур
Уход
Смерть лета не спешит:
Еще в степи ромашка не отпета,
Дрожит жары прозрачный щит
Над камнем разогретым.
Степи звон глуше стал,
Прощальной летней мессы вышел срок.
Ползет как тощий катафалк
В сухой траве сверчок.
Richard Wilbur Exeunt
© Copyright: Илья Липес, 2025
Свидетельство о публикации №125051705286
Свидетельство о публикации №125051705286
Рецензии