Но ты права… Поэт — не для забавы,
Он чует фальшь в трепещущей строке.
Слова — для сердца, а не для оправы,
Он шепчет рифму — как струна к руке.
Он лечит стих, как рану, осторожно,
Где хромкий звук — там с нежной тишиной.
Ведь рифма — не наряд, не фимиам придворный,
А вдох один, владеющий струной.
Она звучит, где плачет суть живая,
Где музыка — не звон, а свет из слов…
Стих дышит, если рифма, замирая,
Скользит сквозь вдох — к началу голосов.
Вдох, владеющий струной
© Copyright: Ольга Пуцева, 2025
Свидетельство о публикации №125051206191
Свидетельство о публикации №125051206191
Рецензии