Птица

Нет ничего, что не было уже,
И не бывать тому, что снова не случится.
Душа молчит распятой малой птицей,
Что молится разбитому стеклу.
И снова дождь, и снова все потуги
На счастье и на радость забытья.
Предвечность  неземного жития-
Протянутые ласковые руки.


Рецензии