О войне и не только...

 ( Отрывок из автобиографической поэмы " Кулинарная книга")

Протопал три войны наш дед,
Не раз был пулею  задет,
Пробит  штыком и в грудь проколот,
Внутри  - оставшийся осколок,
Как  нестирающийся след.
И доктор дал ему совет-
По стопке спирта днём, в обед.
Сказав:- Семь бед – один ответ.-
Как будто дав святой обет,
Он исполнял  его усердно,
И небо было милосердно
К нему ещё  немало  лет.
В  кармане  старой гимнастёрки,
С годами выцветшей, потёртой,
Носил он бабушкин кисет.
Вытаскивая из него на свет
Щепоть задиристой махорки,
Неторопливо,  не спеша.
Как будто  таинство верша,
Крутил он «козью ножку» ловко,
Слегка поглаживая  ус,
И, словно  пробуя на вкус,
Вдыхал знакомый  аромат,
Ворча  негромко : - Горьковат..
И гладя  нежно, как ребёнка,
Откладывал её в сторонку,
Надолго  устремляя взгляд
В  пространство, с облаками в ряд
Плывя  в неведомые дали.
Мы терпеливо ожидали,
Поглядывая  на медали,
Когда вернётся он  назад.
Где в те мгновенья он бывал,
Быть может, снова воевал,
Или о чём- то  тосковал,
Никто из нас  того не ведал.
Он в главный праздник – День Победы
Не вёл рассказов о войне -
О пушках, танках и огне.
Брал  молча в руки балалайку.
Вокруг, усаживаясь стайкой
Птенцов, притихших от проказ,
В  который  слушали мы  раз,
Зарёванных  не пряча глаз,
Старинный и любимый вальс 
«На сопках Маньчжурии»…
Размеренно  день оплывал,
А дед  всё играл и играл,
Как будто из прошлого звал,
Оставшихся там, на полях,
Полёгших в жестоких боях.
- А я,- говорил,- вот. .. живой…
 Слезу  утирая  рукой,
И  бабушка, взяв балалайку,
Шептала: - Пойдём-ка, родной…