"Неужели я настоящий
И действительно смерть придет?"
О. Мандельштам
Под утро, совсем еще рано,
В тревожном безвременье сна,
Я неба в оттенках шафрана
Над городом не узнал.
Бессмысленно, слепо, жестоко,
Как будто бы все решено,
Взирало пылающим оком
На скудную землю оно.
А люди смотрели с обидой
Как тучи змеятся огнем.
И каждый, казалось мне, видел
Свое отражение в нем.
Ни боли, ни стона как прежде,
В начале безумного дня.
Лишь страх, растворенный надеждой,
Повлек за собою меня.
Я ждал, что спаленное зноем,
Свернется горящим листом.
И мрело мне небо иное,
За дряхлым истлевшим холстом.
Где слово звучало инако,
Где прежнее стало чужим...
Но кто-то тихонько заплакал,
Над телом укрытым моим.
Под утро...
© Copyright: Лливелин, 2025
Свидетельство о публикации №125050607640
Свидетельство о публикации №125050607640
Рецензии