Что жизнь? - бумага, буквы, почерк,
Сюжет задиристый, весёлая строка,
И где-то обнадёживающий прочерк,
Дорога, что становится узка.
Надежды нет - и это лишь надёжно,
Задаться бы вопросом: почему?
Ответствуя на это осторожно:
А вечность, она надобна - кому?
Такие есть, кто не устав от жизни,
Готовность явит жить и без конца?
Вот здесь сейчас - я здесь, меня лишь свистни,
А через триста лет? - меняешься с лица.
Прожить бы сто, не растерявши удаль,
Способности, подвижность, светлость, жар...
Допустим даже... а война, а убыль
От вечных передряг, гонений, свар.
Допустим внутренне ты даже и бессмертен,
Но смертен век - чума, холера, тиф...
Пока, пока ещё, рисуем, тянем, чертим,
Но где та Аннушка, что масло нам разлив.
Не выдумка, но где-то существует...
Нога поехала - и хрусть, и хрясь, и треск!
Крушащихся костей, финал ликует -
Какому есть и быть, и править месть.
Финал
© Copyright: Сергей Климов 4, 2025
Свидетельство о публикации №125050101009
Свидетельство о публикации №125050101009
Рецензии