Искусство — всё равно что Дон Кихот:
Чем больше пишут песен о победах,
Тем более круты народа беды.
Всё наизнанку, всё наоборот.
В строфе вовсю дымится жир котлет,
Аи летит игристою рекою,
А у пейзанов корки нет порою,
И кваса, чтоб украсить им обед.
Беда, коль чтимы вирши о любви,
Особенно — о верности до гроба,
То значит: завтра новая зазноба
Побед дешёвых список обновит.
Но хуже, если «Воскресеньем» люду
Роман иной писатель назовёт,
Который, верно, только смерти ждёт,
Без веры во спасение и чудо.
На то, чтобы прорехи прикрывать,
Народу свыше дарено искусство.
Художник первый с горя вместо чувства
На стенах начал буйволов писать.
В уме победы, в жизни пустота
И мельниц ветряных коловращение,
Оно ума пустой мечтой смущение —
И отрицанье чистого листа.
28.06.2016
Искусство - всё равно что Дон Кихот...
© Copyright: Виктор Владимирович Славутинский, 2025
Свидетельство о публикации №125041901670
Свидетельство о публикации №125041901670
Рецензии