Jorge Luis Borges - Христос на кресте

----....----.....-----....------
video
https://www.youtube.com/watch?v=Mft4PYZar5k
----....----.....-----....------


Cristo en la cruz

Cristo en la cruz. Los pies tocan la tierra.
Los tres maderos son de igual altura.
Cristo no esta en el medio. Es el tercero.
La negra barba pende sobre el pecho.
El rostro no es el rostro de las laminas.
Es aspero y judio. No lo veo
y seguire buscandolo hasta el dia
ultimo de mis pasos por la tierra.
El hombre quebrantado sufre y calla.
La corona de espinas lo lastima.
No lo alcanza la befa de la plebe
que ha visto su agonia tantas veces.
La suya o la de otro. Da lo mismo.
Cristo en la cruz. Desordenadamente
piensa en el reino que tal vez lo espera,
piensa en una mujer que no fue suya.
No le esta dado ver la teologia,
la indescifrable Trinidad, los gnosticos,
las catedrales, la navaja de Occam,
la purpura, la mitra, la liturgia,
la conversion de Guthrum por la espada,
la Inquisicion, la sangre de los martires,
las atroces Cruzadas, Juana de Arco,
el Vaticano que bendice ejercitos.
Sabe que no es un dios y que es un hombre
que muere con el dia. No le importa.
Le importa el duro hierro de los clavos.
No es un romano. No es un griego. Gime.
Nos ha dejado esplendidas metaforas
y una doctrina del perdon que puede
anular el pasado. (Esa sentencia
la escribio un irlandes en una carcel.)
El alma busca el fin, apresurada.
Ha oscurecido un poco. Ya se ha muerto.
Anda una mosca por la carne quieta.
;De qu; puede servirme que aquel hombre
haya sufrido, si yo sufro ahora?

-------------
Jorge Francisco Isidoro Luis Borges
(Buenos Aires, 24 de agosto de 1899 -
Ginebra, 14 de junio de 1986)
fue un escritor, poeta, ensayista y traductor argentino,
extensamente considerado una figura clave tanto
para la literatura en habla hispana como para la literatura universal. (es.wiki)

Хорхе Луис Борхес (1899 — 1986)

Христос на кресте

Он пригвожден к кресту. Свисают ноги.
Все три распятья -- равной высоты.
Христос не в центре. Он -- всего лишь третий.
Он с черной бородой и не похож
На поздние свои изображенья.
Суровый иудей. Я не встречал
Его ни разу, но искал годами
И, сколько б ни осталось, буду впредь.
Он мучится, не проронив ни звука.
Изранен лоб колючками венца.
Ему не слышно, как над ним смеются:
Агония не внове для толпы,
Не все ль равно -- его или другая?
Он пригвожден к кресту. Мелькают мысли
О царствии, обещанном ему,
О женщине, потерянной навеки.
Ни гностиков, ни богословов он
Не знает, ни Единого в трех лицах,
Ни Оккамова лезвия, ни храмов,
Ни литургии, ни порфир, ни митр,
Ни Гутрума, крещенного мечом,
Ни палача и гибнущих за веру,
Ни крестоносцев и ни Жанны Д'Арк,
Ни пап, благословляющих оружье.
Он знает, что не бог, а человек
И что умрет. Но мучает не это,
А сталь гвоздей -- вот что больней всего.
Ведь он не грек, не римлянин. Он стонет.
Нам остаются дивный блеск метафор
И таинство прощенья, без следа
Стирающего прошлое. (Так пишет
Один ирландец, брошенный в застенок.)
Душа, томясь, торопит свой конец.
Смеркается. Его уже не стало.
Лишь муха проползает по плечу...
И что мне, кажется, в его мученьях,
Когда я сам здесь мучаюсь сейчас?
 
(Киото, 1984)

------------
Перевёл: Борис Владимирович Дубин (1946 -- 2014)