Вот он, Лондон, вольный град,
Где Темза вольная течёт.
Какое множество утрат
В глазах у всех наперечёт!
Повсюду плач, повсюду стон,
Везде проклятья вместо слов.
Со всех сторон мне слышен звон,
Звон духовных кандалов.
Ночью трубочист вопит,
Церковь чёрную страша.
И в слезах солдат не спит,
Обречённая душа.
Ругань юных потаскух,
Ночной пронизывая мрак,
Младенцам отравляет слух,
И как похороны брак.
Лондон. Из Уильяма Блейка
© Copyright: Владимир Микушевич, 2025
Свидетельство о публикации №125040508110
Свидетельство о публикации №125040508110
Рецензии
