Я умер...

Я умер. Просто взял и умер,
друзей и близких не спросясь…
звучит в ночи проклятый зуммер,
ещё живая с миром, связь.

Помощник назначает встречи,
спешит с распиской кредитор,
вот только отвечать мне нечем –
сжат плотно рот, погашен взор.

Договорённости все в силе,
незыблем распорядок дня,
но смерть, неумолимый киллер,
подкараулила меня.

Ей дела до текущих планов
как не было всегда, так нет…
и вот к воротам ладят баннер:
“Здесь жил и здравствовал поэт!”

Мои изнеженные руки
из места мягкого, росли;
не Пушкин, но такой же “сукин
сын” славной матушки Земли.

Всего делов-то – рифмы ладить,
слагать стихи о том, о сём…
подкравшись незаметно, сзади,
махнула старая серпом,

и – нет на свете глашатая,
и некому в сей грозный час
писать, от строк хмельных шатаясь,
спасая от депрессий, вас.

***
Я напишу так, много позже,
когда дышать невмоготу,
а нынче просто грустный дождик
и привкус горечи во рту.


11 марта 2025 года,
Санкт – Петербург