От плоти я твоей, души и духа - 7 стихотворений

         ***

О себе думать некогда было.
Не хотелось, по правде сказать,
в лихолетье по заводям тыла
за гешефтом гоняться, как тать.

Нет там стойких, открытых, фартовых
и в помине – смотри, ни смотри.
Из всех звонов – звон только целковых
прозорливые чтут пескари.

К недоступным ни уху, ни глазу
горизонтам – любимцам небес,
в этих заводях тёмных ни разу
не возник за века интерес.

Там, где райского света не видно,
а на душах дверные замки
жить казалось мне глупо и стыдно,
не по совести и не с руки.

Стерегла, ни на миг не бросая,
дом родной от звериных свобод,
чтобы тень от измены косая
не коснулась разбитых ворот.

О себе было жалиться что ли
средь разбросанных отчих камней? – 
если Родины слёзы – всей соли
той, что есть на земле – солоней.

       ***

Дети летают во сне,
ввысь поднимаясь кругами.
Сны не к такой крутизне
гнали меня батогами.

С кручи летела стрелой
вниз, как птенец альбатроса.
Следом срывались за мной
камни с крутого откоса.

В детском своём полусне,
помнится, даже мгновенье,
страшно летать было мне
в пропасти без приземленья.

Что это было? – бог весть,
мне до сих пор не понятно.
Знать, на душе моей есть
не выводимые пятна.

          ***

Мыслительный мой блок частенько глючит –
то ползают мыслишки, то парят.
Стал напряжений, видно, мелкозубчат
во мне энергетический заряд.

Изношен и давно отстал от века,
не крутится, не ходит ходуном,
в тисках застрял:  дом, улица, аптека,
в режиме далеко не боевом.

Но, может, мозга сложное устройство
сбоит, попав под рёв моих частот,
и нет во мне со временем несходства,
а всё, как раз, совсем наоборот?

             ***

Мой род не жил за счёт труда чужого,
воистину – есть чем гордиться мне.
Пред Богом жизнь такая не грошо́ва
и в этом я уверена вполне.

Учителя, военные, крестьяне,
чем не элита матушки Руси?
Пусть ветер иногда гулял в кармане
и боль, хоть со святыми выноси,
терзала в роковые переделы
устоев русских многовековых,
когда вражды гремели децибелы
и били миролюбие под дых.

От плоти я твоей, души и духа
отцовский мой и материнский род,
мне русская походная краюха
дороже всех чужих хлебов и вод.

      ***

Не счастливая фишка
в океане проблем,
не с деньгами кубышка,
чтобы нравится всем.

Даже ради улова
в тёмных водах фэншуй,
я ужом – не готова
проползать между струй.

        ***

Гоняла жизнь меня по кругу
утрат – и, наконец, насквозь
пробить им старую кольчугу
и сердце ранить удалось.

Не поддаются излеченью
такие раны, погребён
в себе, плывущий по теченью
зубодробительных Времён,
бедняга с вечной в сердце раной.

Но к ранам мне не привыкать:
срастаюсь с болью богоданной,
чтоб отслужить судьбу «на ять».

Нас на Руси таких не роты,
а бесконечные полки.
Что нам крутые окороты,
что стены нам и потолки?!

              ***

Давно в поддавки не играла я с длинной строкой,
пытаясь сложить из неё сладкозвучные вирши.
Тетрадь со стихами всегда у меня под рукой,
я так и не стала любителем рынка и биржи.

Пусть строчка летит к горизонту в туманной дали,
за ним царство слёз или грёз, может, Гиперборея –
да всё, что угодно, что только представить смогли
все пять моих чувств, не дряхлеющих,  даже старея.

Играя со строчкой, пошлю её вверх или вниз,
кругом разверну, то налево отправлю, то вправо,
и это не блажь, не причуда, не дурь, не каприз –
всех пишущих в рифму и без – это воля и право.

Поэты, как дети – нам всем бы играть целый век,
о розах мечтать на волшебной далёкой планете,
любить этот мир, забывая про времени бег,
молиться стихами за всех, кто страдает на свете.

Спасибо мой Род! Ты с избытком меня одарил
наивностью детской и силою воображенья.
Спасибо за то, что иных мне не надо мерил,
помимо сердечного сбоя для стихосложенья.