Придвинулись, встали подъездные рати.
Возможно, они говорят о набате…
Возможно, за мной эти люди пришли.
А что я им сделал? Я вышел из дома
и сразу запомнил возможность погрома
и запах разрытой земли.
Пошёл я по улице. Листья летели,
и мастер отлил из металла портфели,
и я на спине прокатился в овраг.
Расплата готовится мне? Я сумею
уткнуться от плача лицом в батарею,
смахнув с неё тряпки во мрак.
В другой темноте стариком я предстану
и с нищенкой вместе сверну к ресторану,
чтоб мимо него в переулок пройти.
Богатые, где они? Я их не знаю,
но видя, как можно плестись по трамваю,
я всё же останусь в пути.
А кто я такой? Может быть, я пропащий,
плохой, обездоленный, ненастоящий,
а может быть, я всякий раз никакой,
и мне помогать могут только калеки,
и клоун в лохмотьях, и чтец для опеки,
и мальчик с червивой щекой.
9 - 23 июля 2017
3-63 Памяти 1917 года
© Copyright: Михаил Щербина 3, 2025
Свидетельство о публикации №125013005572
Свидетельство о публикации №125013005572
Рецензии