Молодой поэт. Из Э. Мёрике

Если красота и прелесть,
Лишь летучее явленье,
Словно в ярком блеске солнца
Восхищением чаруя,
Возвращаются ко мне,
И когда порой природа
Изобильем жизни милой
Грудь мою переполняет,
Вздох и возглас не способны
Выразить неудержимой
Благодарности моей,
О, когда бы я, незрелый,
Сын слабейший Аполлона
Мог всё это вверить лире
И ладами золотыми
Мой восторг увековечить!

Но когда глубины чувства
В чистоте своей первичной,
Как в душе моей бывало,
Заиграют снова в песне,
Во второй душе поэта,
А мой палец неумелый
Продолжает струны дёргать,
Я в отчаянье вздыхаю:
Ученик я да и только!

Но, любимая, с тобой
Весь я вдруг преображаюсь:
В тёплой зимней комнатушке
При мерцанье этой лампы,
Где словам твоим внимаю,
Скромным, ласковым, любовным.
Как ты тёмные приводишь
Локоны свои в порядок,
Так во мне бывает сглажен
Хаос образов неясных,
Натиск суетных желаний,
Вихрь тревожных помышлений.
Улетаю, окрылённый,
Сад поэзии покинув,
Душный от пахучих роз,
И живу в благоуханье,
Где любовь – моя стихия.

Ты, любимая, смеёшься
И, без слов меня целуя,
Знать моих не хочешь мыслей,
Сам я знать их не хотел бы;
В беге времени что кроме
Ручек маленьких твоих
Удержать меня могло бы?