В руках его чётки,
в глазах дождевая печаль.
Хмелея от водки,
он смотрит в потухшую даль.
На крайнем балконе
сидит он под вечер один.
Бульварные кони
плывут мимо треснувших льдин.
В ненастной светёлке
горит исцелённый огонь.
На праздничном шёлке
мерещится, гнётся гармонь.
Встаю я с помоста,
встаю и вращаю замок.
Достаточно просто
с себя собираю песок.
Иду в покрывале
и чувствую собственный плач.
На книжном развале
виднеется худший палач.
Боюсь я подлога.
Я должен сдвигаться вперёд.
Любая дорога
в кладбищенский лес не ведёт.
16 - 31 июля 2017
3-62
© Copyright: Михаил Щербина 3, 2025
Свидетельство о публикации №125012904803
Свидетельство о публикации №125012904803
Рецензии