Песни опыта. Святой четверг. Уильям Блейк

Разве не грех на душу брать, видя пред собой,
Как на земле богатой среди садов, полей,
Дети, Судьба которых свела их с нищетой,
Берут из рук холодных подачки богачей?

Можно ли звонкой песней назвать дрожащий крик?
Может ли быть он песней, что радостно звучит?
Здесь миллион несчастных детей, чей взор поник!
Здесь Край живущих бедно и где не каждый сыт!

Здесь солнце их не греет, резвясь в своих лучах,
Для них поля - пустынны, там не растёт трава.
Дороги их покрыты в колючих всё шипах
И вечные морозы трещат словно дрова.

Но там, где Солнце светит так ярко в облаках,
И где идут так часто обильные дожди,
Дитя не голодает, испытывая страх,
И не боится мысли о тяготах нужды!


Holy Thursday

Is this a holy thing to see.
In a rich and fruitful land.
Babes reduced to misery.
Fed with cold and usurous hand?

Is that trembling cry a song?
Can it be a song of joy?
And so many children poor?
It is a land of poverty!

And their sun does never shine.
And their fields are bleak & bare.
And their ways are fill'd with thorns
It is eternal winter there.

For where-e'er the sun does shine.
And where-e'er the rain does fall:
Babe can never hunger there,
Nor poverty the mind appall.