На улице растут сосульки-цены,
Хоть не растут обугленные пни,
И среди них живые мы одни;
Лишь тень за нас; нам помогают стены;
Влюблённые не чают западни
Венериной, себе вскрывая вены;
Так замертво венчаются они,
А у тебя венец из белой пены
На волосах, обрызганных давно
Морской волной, и вкрадчивое «vale»
Мне слышится, но булькает вино,
Соскучившись по яблокам в подвале;
Пусть мертвецов не счесть на карнавале,
Мы не одни; с тобою мы одно.
22.01.1994.
Венец из белой пены
© Copyright: Владимир Микушевич, 2025
Свидетельство о публикации №125012504318
Свидетельство о публикации №125012504318
Рецензии
