Крутить на нитке пуговицу, злиться,
в тетрадь кленовый лист из-под дождя
упрятать, видеть, как сломалась спица,
и видеть, как горит, не уходя,
свет, отражённый от соседних стёкол
жилого дома, помнить, что закат
стал бледно-жёлтым, а утюг - защёлкал,
а ветер - долго мчался наугад.
Да, жизнь прошла, но в пригородной зоне
по-прежнему под телефонный гул
другой поэт, а может быть, Сталлоне
всю ту же ноту за тебя тянул.
1-23
© Copyright: Михаил Щербина 3, 2025
Свидетельство о публикации №125012104999
Свидетельство о публикации №125012104999
Рецензии