Сонет 17 Мой Шекспир

Сонет 17 (Мой Шекспир)

Пройдут года, и кто поверит мне,
Достоинствам, что мог бы описать?
Стихи - гробница, на её стене
И вполовину жизнь не передать.
Писать бы мог, но строк свежее нет,
А прелести привыкли к похвале.
Грядущий Век сказал бы:"Лжёт поэт,
Небесных черт не встретишь на земле."
С презреньем пожелтевшие листы
Сравнив с ворчаньем жалких стариков,
Сочтут поэта вольными мечты,
Античной песней минувших эпох.

Но если б твой ребенок был рождён,
Ты б дважды жил, в моих стихах и в нём.

Who will believe my verse in time to come
If it were filled with your most high deserts?
Though yet, heaven knows, it is but as a tomb
Which hides your life, and shows not half your parts.
If I could write the beauty of your eyes,
And in fresh numbers number all your graces,
The age to come would say, `This poet lies;
Such heavenly touches ne'er touched earthly faces.'
So should my papers (yellowed with their age)
Be scorned, like old men of less truth than tongue,
And your true rights be termed a poet's rage
And stretch a metre of an  antique song:
But were some child of yours alive that time,
You should live twice, in it and in my rhyme.