Вдруг фимиам воскурит свод,
Тропа с листвою уж повсюду,
В осенний храм нас заведёт,
Назначив каждому по чуду.
В природе молотков нет, пил,
А свод храма – это листьев цвет,
Мир будто в золоте могил -
Падёт листва, ей пощады нет.
Наполовину стал богат,
Всем, что осень на земле творит,
Я месяцам в году всем рад,
Нас поздней осень удивит.
Осенний храм
© Copyright: Максим Троянович, 2024
Свидетельство о публикации №124120901727
Свидетельство о публикации №124120901727
Рецензии