Мой город

Лет восемь не бывал я в этом городе,
Всё недосуг: работа, суета.
И вот я здесь. И рад любому поводу
Опять попасть в знакомые места.

Осенний сквер. Березы словно в золоте,
От рыжих кленов взгляд не отведешь.
Но почему же урна перевернута,
А на скамье пьет пиво молодежь?

Изгажена скамья ногами грязными,
На спинке, как на жердочке, сидят.
Хохочут, поведение развязное,
И - как же без него? – отборный мат.

Шагаю прочь: туда, где не «тусуются»,
Где пьяный сленг не долбит по мозгам.
Пытался перейти по «зебре» улицу –
Промчался джип почти что по ногам.

Уютный двор. Качели и песочница.
Когда-то я сюда водил детей,
Теперь же бомжеватых граждан троица
Использует площадку для затей.

На клумбе кто-то роется старательно,
Как будто бы там спрятан древний клад.
- Да это же закладчики-искатели, -
Старушки у подъезда говорят.

И как-то для прогулки нет желания.
Легко оделся - вот уже продрог.
Не согревают и воспоминания…
Скорей в тепло, и двери на замок.

Что с городом моим могло случиться, и
Кто скажет, почему порядка нет?
Я понял: потому, что нет полиции,
Одно простое слово: некомплект.