Неаполь
Не художник ли там на балконе
сочетал в искусстве небывалом
старческие лица, как цветы
для букета, тронут идеалом:
меркнущий овал с другим овалом,
чтоб не исчезали их черты.
Для сердец, печально уязвимых,
для сестёр, чья жизнь прошла почти,
единенье их непоправимых
одиночеств – цель в конце пути;
с ними брат, своих сестёр достойный,
так что очевиднее для них,
как похож на мать и как он тих
в этот миг торжественно-спокойной,
но видна в глазах у них опаска;
безнадёжно далека
древняя старуха, только маска;
выронит её вот-вот рука,
а рука другая так ослабла,
кажется она такою дряблой,
что висит, от времени озябла,
остывая, как сердца;
только детству не к лицу руины;
тени от решётки, как морщины,
словно на ребёнке нет лица.
Балкон. Из Рильке
© Copyright: Владимир Микушевич, 2024
Свидетельство о публикации №124090907350
Свидетельство о публикации №124090907350
Рецензии