поэт с похмелья

Солнце льётся в окно, как вино.
Золтого медового цвета,
Но сегодня не грет оно
Забулдыгу, пьянчугу, поэта.

Пил вчера до беспамятства он,
Исписав пол тетради стихами;
В них он был безответно влюблён
В незнакомку с болшими глазами.

Не она разбудила его,
Кровь не грела, поэта знобило,
Он сегодня хотел одного,
Чтобы солнце его похмелило.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →