Бывает...

Бывает мои мысли так легки
И вдруг видны нюансы и штрихи,
И вот в своей безудержной отваге
Такие появляются стихи.
И в голове бурлит, подобно браге.
Преследуют сюжеты, как грехи.
Быть может дорасту я и до саги,
Когда-нибудь меж прочей шелухи...
Ну поглядите!!!  Чем Вам не сонет?!
И даже с неистоптанным сюжетом...
Задорно, ненавязчиво при этом...
Задорно!!!  И плевать, что смысла нет...
Ну вот сомненья давят коромыслом...
Может теперь попробовать со смыслом???

Опять сижу уж кем-то битый час, 
И белый лист, как будто бы канвас, 
Как пилигрим, что по чужой дороге 
Убог, наивен, сгорблен, седовлас, 
Задумчиво выискивая слоги, 
Сюжеты, рифмы и обрывки фраз, 
Ломая в ямах принципы и ноги, 
Бреду вперёд, мой лист — иконостас. 
Я всё молюсь, а он молчит в ответ, 
И тяжелеет воздух углекислый, 
Но всё ж дышу, отыскивая смыслы, 
Вдыхаю жадно, но их нет и нет. 
На зло себе, на опыте, на классе 
Я оставляю буквы на канвасе... 

А буквы неспеша сплетаясь в вязь, 
Как будто в смыслы вылиться стремясь, 
В орнаменты сжимались и узоры. 
Царапаю пером канваса бязь 
И впитываю смыслы через поры... 
В них свет и тьма, и чистота, и грязь, 
Любовь и страх, и омуты, и горы, 
И первые слова — на рану мазь, 
Как на вопросы прошлые ответ, 
Решением забытой теоремы 
На казусы, коллизии, дилеммы 
Своим пером я проливаю свет... 
Заторопились, заспешили руки, 
Идеи в буквы, ну а буквы в звуки...