К дню памяти Высоцкого

 
               
          О  Владимире  Высоцком  -  в  его
         музыкальном  и  стихотворном  стиле

Он  не  писал  сонетов,
Он  бил   наверняка.
Бывает  у  поэтов
Тяжёлая  рука.
И  он  ещё,  к  тому  же
Не  рвался  на  большак…
Шёл  где  острей  и  уже,
Где  затаился  враг.

                Его  бросали  в  кровь  и  в  кандалы,
                Не  соблюдали   правила    игры,
                А  он  кричал:  « Я  парень  не  простой…»
                И   отбивался  стройной  хрипотой.

Он  спел  нам  про  жирафа
И  сумасшедший  дом,
И  уркам  для  потрафа
Хрипел  под  блатняком.
Мангусты  и  гадюки
По  строчкам  разлеглись…
Он  делал  эти  трюки,
Чтоб  не  закисла   жизнь.

                Ему  кричали:  «Успокой  толпу!
                Не  надо  всё  рубить  -  на  прямоту!»
                А  он  пропел   «Охоту  на  волков»,
                И  в  раз  затихло  лязганье  клыков.

Он  рвал  из  сердца  жилы,
Растягивал    кадык,
Когда  кончались  силы
Порой,  срывался  в  крик.
Он  не  писал  сонетов:
Ломал  привычный  слог.
Фальшивые  ответы
Душой  принять  не  мог.

                Его  бросали  грудью  на  бетон,
                Но  он  не  шёл  к  иудам  на  поклон,
                И  всё  гвоздил  по  струнам  хрипотой,
                И  видно  было  -  парень  не  простой.   

Он  обращался  к  Богу
Простуженной  душой,
Искал  к  нему  дорогу
Болотною    тропой.
Вознёс   над  куполами
Гитару  словно  крест,
В  дискуссиях   с  попами
Ломал  порядок  мест.

                В   него  бросали   клевету  и  ложь,
                Ему  кричали: « Ты  не  то  поёшь»,
                А  он  коням  подпруги  поправлял   
                И  колею   пробитую  ломал.

Он  видел  как  «Косая»
Спешит  за  ним  вослед,
Но   пел  -  изнемогая
В  раскрученный  сюжет.
Не  струсил  и  не  предал,
Гвоздил   по  всем  фронтам,
И   одержал   Победу
Назло     еретикам.
               
                Но  до  сих  пор  они  о  нём  кричат,
                Что  будто  был  нетрезвым  его  взгляд,
                И   невдомёк   иудам   наших   дней,
                Что  в  песнях   он  был  критиков   трезвей. 

Он  так  любил  Отчизну -
В  словах  не  передать.
Не  верил  в  коммунизм  он,
Но  не  умел  стяжать,
Он  к  людям  шёл  открыто,
Без  камня  за  спиной,
И  будет  не  забыт  ОН
Прозревшею  страной.
               
                Я  буду  петь  о  нём  до  хрипоты,
                Да  так,  чтобы  слова  были  просты,
                Я  счастлив,  что  он  жил  в  моей  стране,
                И  научил  -  не  плакаться    судьбе.   
                Январь  2018 г.

          Я   и    Высоцкий
А  вот  и  я,  привет  тебе,  Володя!
Ну  как  ты  тут,  на  полке,  наверху?
Поскольку  ты  был  честен,  благороден,
Я  вниз  тебя  поставить  не  могу.

Тебя  при  жизни  статус  не  заботил
Не  до  того…   ты  жил  как  на  войне.
Но  до  сих  пор  твои  стихи  в  полёте,
И  до  сих  пор  они  нужны  стране.

Вот  рядом  Пушкин,  Лермонтов,  Некрасов
Есенин, Тютчев, Маяковский,  Блок.
Я  вот  смотрю  и  думаю: «А  разве
До  них  великих  ты  подняться  смог»?

И  отвечаю  коротко  и  ясно:
«Величие  не  в  звонкости  стихов.
Великие  не  пишут  слов  напрасных,
От  сердца  пишут,  а  не  с  облаков»…

Величие  не  в  рифме,  а   в  свободе!
Ты  был  свободен.  Здесь  я  не  солгу.
За  то,  что  ты  был  честен,  благороден,
Я  вниз  тебя  поставить  не  могу.