Есть страшная участь поэтов

Есть страшная участь поэтов,
Что гибли в расцвете годов,
Кошмар клеветы и наветов
Душ страстных коснулся основ.
Их жизни тягучесть косила,
Мещанский губил идеал.
Всего уходящего силой
Бессильных и гордых сжигал.
Они, обгоняя столетья,
К грядущему счастью стремясь,
Великой надежды соцветья,
Теряли с живущими связь.
Кошмар непостигнутых судеб
Упреком прошедшему был,
Их путь, полный терний так труден,
Что пылкие души губил.
Чувствительны были как дети,
Ранимы, как нежный цветок,
Терялись пред светом поэты
И в этом их драмы исток.
А люди, обычные люди,
Не знали их горестных дум.
Поэт в понимании труден,
Прочитанный лишь наобум.
Поэт оттого обращает
Поэзии звонкий призыв,
Что жизнь его дух отягчает,
От вечного счастья отрыв.
Что счастия в жизни не видит
И каждый красы мотылек
Его огорчит и обидит,
Вот драмы поэта исток.
Он верит безудержно людям,
Он любит безумно людей.
Они ж в спешке суетных буден
Его сторонятся идей.
Где бунт против жизни застывшей
Привычных, но будничных дел.
В поэзии гордом величьи
Мир души спасти не сумел.
Есть страшная участь поэтов.
Они вечной жизни творцы,
Исток внеземного рассвета,
Гонцы внеземной красоты.