Моя Мишель

Я взял и выдумал тебя…
твой образ будущий творя,
мешая краски сентября,
писал с натуры
волос пылающий закат,
голубизны небесной взгляд;
листвы спадающий наряд
шил по фигуре.

Не встретить я тебя не мог:
на перепутье трёх дорог –
сомненья, боли и тревог
шагнул по средней;
судьбы печальная юдоль
готовила поэту роль
чрез неприятие и боль
предстать последним

из могикан, чья речь стройна,
чувств нескончаема волна,
в ком не окончена война
за скво в вигваме…
брал силой славный Чингачгук,
был зорок глаз и меток лук,
а мне милее всех наук –
любить стихами.

Тут равных трудно мне сыскать:
поэтов яростная рать
берет осадой славный град
столицы нашей,
а у балконов сеньорит
москвич всю ночь с сонетом бдит,
но не взыграет аппетит
у Зои с Машей.

Толь дело Питер, что за край*-
пока в Москве царит раздрай,
звучит команда: “Собирай
себя в дорогу!”
И на “Сапсане”, в сей же час,
пока надежда греет нас,
лечу на вопиющий глас
к её порогу.

Мечталось так… в каких мирах
желание сильней, чем страх;
кто наяву, а не в стихах
Христу подобен:
сердец биенье в унисон
ждёт нескончаемый сезон,
и сон двоих так невесом,
так однороден.

Моя прекрасная Мишель –
непоражённая мишень,
неосязаемая цель,
крест и награда.

Я просто выдумал тебя,
но свято, искренне любя,
смешал все краски сентября…

Так было надо.


18 марта 2024 года,
Санкт - Петербург