Это не поэзия и не стихи,
Это все последствия болезни.
Клетки с искореженной души
Соскребаю в книгу мелким текстом.
Это все не благость, не талант,
Древними дарованный Богами.
Это гной сочащийся из ран,
Оставленных чужими языками.
Это не восторг, не глубина,
Не способность видеть сущность вещи.
Это ад. В котором заперта,
Чтобы не распространять болезни.
Лепрозорий, низкий потолок.
И одно единственное средство
Не прервать отмеренный мне срок -
Оторвать очередной кусок
И зажать мятущееся сердце.
Причина
© Copyright: Митра Дий, 2024
Свидетельство о публикации №124020505256
Свидетельство о публикации №124020505256
Рецензии
Красиво, искренне и достоверно о боли! Спасибо!
Тамара Нагибина 05.02.2024 16:13 • Заявить о нарушении
Тамара Нагибина 05.02.2024 16:13 • Заявить о нарушении