Я давно тебя люблю...

Как будто я не мать… И обнимать
не научилась маленьких…
Стелю кровать…
А мне Вивальди блажь из умывальника,
как непроцеженную влагу, льют –
в ней ближнего пруда потухший изумруд
и небо отражённое,
Офелии печалью заражённое…
Мой взрослый мальчик! Я давно тебя люблю,
а ты боишься мне поверить, не умея, –
такую лебединую мою целуя шею,  –
играть на чувствах, как на струнах… Я, как видишь, пью
простую воду классики поднадоевшей, ширпотребной,
катая мякиш хлебный,
дабы слепить чернильницу, как дядя Ленин в ссылке…
Твои усмешки и ухмылки
когда-то были белозубыми улыбками…
Рванём по трассе Либкнехта!
Конечно, я сказать хотела «штрассе», но по-русски не звучит.
За нами хлам обид забытых…
«Маргариту» я не выношу, но вновь её экранизируют,
Булгакова беду пытаясь игнорировать.
Он Мастер был не этих пошлых «чтив»…
Да.., гениев у нас всегда вульгарно понимают!..
Твои прохладные ладони
меня -- по сути подростково -- обнимают…
Он зрелый – и давно. Не городите чуши,
подслушивая
стон постельных сцен!
Я текстов не терплю, где вместо чувств – рефрен
Или музы'ка безъязыкая.
Тьма Великая пока что не грядёт…
Созрели сумерки.
Но будет офигительный восход!
Я верю в это,
не включая электрического света…©

Фото автора; Рим;©

_________________________

28 января 2024; 16:29;©

PS: Успокойтесь, в данном тексте повествуется
не об инцесте и не о совращении малолетних!
Моему любимому скоро сорок пять...