Спроси меня

   Спроси меня, как я пишу стихи,
   И я тебе ответить не сумею.
   Они в душе плодятся, как грехи,
   И перед ними я порой робею.

   Они влекут сознанье за собой
   В такую даль тропинкой неприметной,
   Что расплатиться можно головой
   За приобщенье к истине запретной.

   Со дна морского, глубины глухой,
   Из-под коры сознания всплывают
   Такие смыслы потаённые порой, 
   Что их творцы стихов не понимают.

   Они влекут в непознанное нечто,
   К вершинам, до которых не дойти.
   Как в круге дантовом - пробродишь вечно,
   И путь назад отчаешься найти.

   Поэзия не рифмою живёт
   И не созвучье в ней первостепенно.
   Слова – лишь только тонкий переплёт,
   Внутри же переплёта всё, что ценно.

   Поэзия не терпит чистоплюйства,
   Она честна, как грязь из-под ногтей.
   По капелькам душевное холуйство
   Выдавливает в нас, и тем сильней,

   Чем больше градус бед и огорчений,
   И выше тон обидных резких слов,
   Горчее груз утрат людских, лишений,
   Невыплаченных вовремя долгов.

   Она, как Дульсинея из Тобоса,
   Отдастся лишь тому, кто к ней придёт,
   Придёт с высоко поднятым забралом
   И на щите по жизни пронесёт.