Проснёшься утром под тревогу, -
Не под тимпаны* дикаря,
И сразу мысль куда-то - к Богу,
Хотя и знаешь: это зря.
И так стоишь, упёршись в стену,
Сжимая пальцы в кулаки…
И не сбежать в Париж и Вену
С самим собой вперегонки.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.