Мы идем по полю

Под вечер шли по полю люди.
Их было двое: сын с отцом.
У власти был в ту пору Путин.
Берег он нашу Русь как дом,

В котором честь, любовь и вера
Соединились на века.
И это, знайте, не химера -
Как друга лучшего рука.

На поле этом — и ромашки,
С душою нежной васильки,
Что любят дети-первоклашки,
Которые душой легки.

И сын учился тоже в первом.
Светилась радость на лице.
Но как поэт страны был нервом.
Писал балладу об отце.

Стояло лето. Красотища!
Сынишка вслух стихи слагал.
В душе такой — строки силища.
Но ростом вот пока сын мал.

И вдруг гроза. На небе тучи.
Как быстро ветер их нагнал!
Пропал последний солнца лучик.
Все это — лета карнавал.

Сверкнула молния. Далёко…
Не долетел мгновенно гром.
Душе вдруг стало одиноко.
И все как будто стало сном.

Сказал отец: «Пока мы вместе
Не надо нам страшиться бурь.
В каком бы ни были мы месте
Пусть не вселится в сердце хмурь!».

И сын поверил в эту фразу.
Сказал: «России я солдат».
И гром ударил как-то сразу,
Напомнив, что есть где-то ад….

Отец тут вспомнил о сраженьи,
Что шло здесь в годы мировой.
Какая память! Вся в движеньи!
Сирен стоял здесь раньше вой.

«Я знаю, Игорь, ты мечтаешь
Служить России до конца.
Державу нашу облетаешь
Во снах от самого крыльца.

Но вот вопрос — спрошу с улыбкой:
«Ты знаешь, где границ конец
Страны фантазии не зыбкой.
Ответь мне, книг хороших чтец».

«Сказал же Путин: у границы
Финала нет, как не ищи.
Она — защитница столицы.
Пока здесь мир — там варят щи!»

Отец негромко засмеялся.
Погладил Игорька легко.
Таким и в памяти остался -
С дущою доброй высоко.

Тут сын заметил: «Мы как Боги,
Что не боясь ударов гроз,
Идут, покинув грез пороги,
В грозу, ненастье и в мороз

Всегда вперед, глядя с надеждой
На наш родной российский край.
Природа стала душ одеждой.
Дорога же ведет нас в рай!»

«Куда летишь ты, тройка наша?
Один писатель так спросил.
За рубежом зовешься Раша.
В тебе всегда есть много сил,

Чтоб победить любую злобу,
Идущую из мира тьмы,
На коей негде ставить пробу,
Но победим с друзьями мы!»

И тут как вдарило в округе!
Грозы ненастье шло в разгар.
Но силу видели друг в друге
Отец и сын. Еще удар!

Присели оба. Так и надо.
Гроза бьет только в высоту.
Природа грезила прохладой.
«Живем в тревожном мы году...» -

В глазах отца покой и крепость.
Сказал сынишка: «Не боюсь!
Нас не сразит грозы нелепость.
Над ней я только посмеюсь!»

А Бог грозы как будто слышал.
Он был такому удивлен.
Как будто небо — это крыша.
А кто под нею — тот спасен!

Грозу как будто отодвинул
Наш вседержитель грозных дел.
А дух же русский не покинул
Отца и сына храбрых тел.

Но вот отец — вновь с интересом:
«Грозу не любишь?» - «Нет, ничуть!»
«А ведь идти могли мы лесом».
«Ах, что ты, папа. Там же жуть:

Вдруг с волком встретимся, с медведем….
Они совсем нам не друзья.
Давай в другой раз в лес поедем.
Хочу за ягодами я!»

Отец волос взлохматил шапку
На голове своей — брюнет!
И молча сына взял в охапку.
«Ты храбрый, Игорь, как корнет!»

Гроза прошла. Сбежала туча.
И снова солнышко в правах.
В эфире всплыло слово: «Буча»,
Рождая в сердце зло и страх.

Но только не было прибора,
Чтоб уловить волну-печаль
Крадущего надежду вора -
И где ты, светлый наш Грааль?

Отец и сын тропой удачи
По полю мирозданья шли.
Не ведали другой задачи:
Душой украсить мир Земли.

И с ними — дух святой в обнимку,
Чтоб укрепить России суть.
Виденье то подобно снимку -
В фиксаж бы только окунуть,

Чтоб закрепилось на столетья,
А также дальше — божий счет.
Пусть все минует лихолетья
Наш русский праведный народ.

И цель свою достигнет честно,
Создав чистейший небосвод.
Для всей Земли ведь то уместно:
Приди на век счастливый год!