Что жизнь труха, что всё растлится
Вам скажет запросто любой,
Будь ты хоть червь, будь ты хоть птица,
Но слаб любой перед судьбой.
И ЗОЖ тебе в том не помощник
И фармацевтика не в счёт,
И в раке позлащённой мощи
Святого старца - не проймёт.
Так и ходи как под прицелом,
И где когда назначен срок,
Никто тебе не скажет смело,
Но будет, скажут, эпилог.
И от всего того веселье
С каким то привкусом тоски,
Как будто кто вливает зелье
По капле сединой в виски...
Какой-то сон вся эта сказка
Для всех с предсказанным концом,
Реальность, скрытая повязкой,
Здесь где-то близко, пред лицом.
И ты бредёшь срывая маску,
Но маска так срослась с лицом,
Что с кровь течёт струею вязкой,
Хоть текст всё ярче пред чтецом.
Яснеет мир перед глазами
И в этой ясности для глаз,
Путь проступает под ногами
К бессмертной участи для нас.
Путь
© Copyright: Сергей Климов 4, 2023
Свидетельство о публикации №123090101391
Свидетельство о публикации №123090101391
Рецензии