Ох, ночи июля,
не сон, а возня.
Потеешь, рисуя
события дня.
- Не спишь, дорогая?
Сказать мне позволь.
Я кажется знаю,
где водится моль.
Ты помнишь, как слухи
несли языки:
мол, с гречкой проруха,
не станет муки?
И мы закупились.
Кладовка – как склад!
Там моль расплодилась,
оттуда летят!
А тещина шуба
в шкафу пятый год?
Скажу, может, грубо:
там моль и живет!
А шапка «под кролик»
зачем, наконец?
Ты спишь, не до моли?
- Не кролик… писец.
Моль
© Copyright: Сергей Кухтов, 2023
Свидетельство о публикации №123060501758
Свидетельство о публикации №123060501758
Рецензии
