С небесной урны чёрный холод льёт, как воду,
Дождливый Плювиоз – всего живого враг –
Как дар в предместье кладбища народу,
Где смерть, не мешкая, размеривает шаг.
По перекрытию блуждает кошка где-то,
К подстилке тянется, вихляя худобой.
И жалким призраком поёт душа поэта,
Лишь водосточною довольствуясь трубой.
И шмель жужжит, и вторит, как в насмешку,
В камине тоненьким фальцетом головешка
Часам, которые простуженно звучат.
В колоде старой карт водянки след не новый,
Где с дамой пиковой болтал валет червовый
Об их былой любви, страстей вкушая яд.
Сплин и идеал. Сплин
© Copyright: Артём Бордесар, 2023
Свидетельство о публикации №123030207926
Свидетельство о публикации №123030207926
Рецензии