Искусство поэзии

В основе музыка, конечно,
Где стих певуч и невесом,
Овеянный воздушным сном,
Где легкокрылость безупречна.

Не в точности чеканной прок.
Ищи, шутя, подтекст глубокий.
Всего дороже в песне строки,
В которых лишь сквозит намёк.

Так за вуалью взор прекрасный
Сильнее манит. Сквозь дымок
Мерцает в небе звёзд клубок,
Дрожит и тает полдень ясный.

Нюансы главное в итоге.
Важней оттенки, а не цвет,
Когда сравнишь с рассветом свет,
Мечту с мечтой и флейту с рогом.

Уйди от слёз и смеха злого,
Чесночных кухонных приправ.
От этих передряг устав,
Заплакать синь небес готова.

Чтоб ни в какие миражи
Не попадаться бесконечно,
С риторикой простись навечно.
Не очень рифмой дорожи,

Она, по сути дела, лжива.
Кто нам – дитя ли, троглодит –
Всучил игрушку, что на вид
Всегда предательски красива?

Соцветье музыки сорви,
И воспарит в нём стих зефиром,
И призовёт, кружа над миром,
К иным – и небу, и любви.

Пусть он, в плену метаморфозы,
Дохнёт нескошенной травой,
Тимьяном, мятой – как весной,
А прочее – всего лишь проза.