Проходит лето. Господи, пора...
Пусть солнечных часов застынут тени,
И по полям развеются ветра.
Пускай полнее каждый плод нальется,
Для совершенства нужен малый срок -
Лишь пара жарких дней. Пускай вольется
В тяжелый виноград последний сок.
Бездомному осталось только ждать...
Кто одинок - тому одна отрада, -
Тот будет письма длинные писать,
В тоске вливаться в гущу листопада,
В тени аллей задумчиво блуждать.
Книга образов. Осенний день
© Copyright: Артём Бордесар, 2023
Свидетельство о публикации №123022405574
Свидетельство о публикации №123022405574
Рецензии