Все те, кто простирают руки,
Не в нищем граде в час лихой,
А в безымянном закоулке,
В мольбе превозмогая муки,
Вдали дорог, в тиши святой,
Благословляя буден звуки,
Тебе откроются душой.
Молитва из глубин отлита,
Она руками освятит
Всё то, что в буднях позабыто, -
Косил ли, рисовал сердито,
Всё то, что промыслом добыто
И благочестием пленит.
Меняя лики неизменно,
Нас время будит иногда…
Былое канет непременно,
Как в бездну, – в вечность, что нетленна,
Как Божье платье, борода.
А мы – артерии вселенной
В базальте Божьего гнезда.
Часослов. Все те, кто простирают руки
© Copyright: Артём Бордесар, 2023
Свидетельство о публикации №123022405344
Свидетельство о публикации №123022405344
Рецензии