Испанский стыд

Хорошие стихи читал ужасно
мужик в электропоезде, с утра;
спешил делиться непонятным счастьем,
что прямиком валило из нутра.

Стыдом испанским я сражён, не скрою,
поскольку этакий стриптиз души
лишь отвращение рождал к “герою”
в вагонной, слабодремлющей тиши.

И так-то мир не жалует поэтов,
не ценит рифм мечтательный полёт,
а тут в чтецы банальный нищий метит,
смеша собравшихся, как идиот.

С фуражкой по рядам, в надежде слабой
/вдруг что-то подадут?/ мелькнёт, как тень,
но вряд ли сердце одинокой бабы
растрогает вот этакая хрень.

Есенин с Маяковским, вкупе с дядей,
освоили в Ленобласти маршрут
и, в полные собрания не глядя,
свои стихи самозабвенно чтут.

Цыганка на гаданье, бард с гитарой,
лихие коробейники и проч…
любой здесь точно обладает даром
и знает, как скучающим помочь.

Не важно, что их выступать не звали;
их бизнес без налога запрещён,
но влёт уходят песни, пластырь, шали,
и куча всякой всячины, ещё.


23 января 2023 года,
в электричке с Финбана.