Фантастический бред

Я шёл на волну, опьяненный желаньем
Увидеть в тумане лучи маяка,
Но грозное море штормящим закланьем
Решать собиралось судьбу моряка…
Над палубой чайки смеялись в экстазе,
Мой парус и снасти утратили роль…
И грезилось, будто я свергнутый кайзер,
А может, бедою гонимый король…
Лучи маяка не пробились в тумане…
Мне путь преградила крутая скала…
Не дышится что-то… я, кажется, ранен,
Песком затянуло морщины чела.
А море утихло, утративши силы,
Совсем растворился коварный туман…
Подняться… Безмолвствуют мускулов жилы
И будто вокруг не реальность – обман…
Шуршит под ногами песок у идущих –
Массовка для фильма ушедших времён…
Орёт режиссёр из клокочущей гущи:
- Где Фридрих?.. Послышался жалобный стон…
- Видать, с перепоя упал на дороге …
- Поднять и одеть! Превратить в короля!
Меня подхватили, поставив на ноги,
Но губы шептали: «Так это ж не я…
Моряк я… мой бриг здесь о скалы разбился…
Моряк я… не бывший король…»
Усатый в помятой бейсболке бесился:
- Играть тебе Фридриха третьего роль!..
Софиты светили, как будто на сцене,
И нёс режиссёр фантастический бред…
Не рад я во сне совершённой подмене…
Всё спас позвонивший по делу сосед.
                18.01.2023 Иван Проскурин