Белый, круглые сутки таящийся гриб
В красном тереме леса, где сплошь мухоморы,
И до неба вдоль рек – за изгибом изгиб –
Уводящие вдаль ненаглядные горы
Цвета зорь и зарниц, а с безветренных круч,
В полдень падая наискось, листья не дрогнут,
Хоть весь день даже ласковый солнечный луч
Над землёй, как татарская сабля, изогнут.
Пусть мы движемся, пусть заодно или врозь,
Нити наших судеб в ожидании кросен,
Средь которых земная смещается ось:
Движет нами, на нас надвигается осень.
Отлетая, приветствуют нас журавли,
Подтверждая особенность русской равнины:
На земле наши церкви святые вдали,
А вблизи лишь руины, руины, руины…
Но когда переходят изгибы в круги,
Лучше всуе не спрашивать, где средоточье,
И в любом направленье спасают шаги,
Если нас наяву приютило Заочье.
21.10.2005.
Заочье
© Copyright: Владимир Микушевич, 2023
Свидетельство о публикации №123010207924
Свидетельство о публикации №123010207924
Рецензии