Романс
В даль уходя к любви моей всё ближе,
Любя как прежде, я не тороплюсь,
А вдруг она прогонит, не услышав
Моих признаний из последних чувств.
Они уже не те за той весною,
Летевшей на свиданье с нею снов,
Где Филомела спела летом зною,
Свирелью смолкнув, не допев Любовь:
И лето, не утратив ярких красок,
Не пело ночью ей за упокой,
И потому печаль в глазах фиалок
У лета цвет мне самый дорогой.
И я молчу с тоскою перед ней,
Чтобы не сделать ей ещё больней.
И я молчу с тоскою перед ней,
Чтобы не сделать ей ещё больней.
Уильям Шекспир. В даль уходя к любви...
© Copyright: Владимир Викторович Голубихин, 2022
Свидетельство о публикации №122112202674
Свидетельство о публикации №122112202674
Рецензии