Играют мальчики, играют девочки...

Играют мальчики в войну,
распределяя роли просто:
на роль фашистов — слабаков,
девчонок посмелей — в медсестры.
Уроки делать ни к чему,
ведь победителей не судят.
Остывший ужин в поздний час
проглочен незаметно будет.
Царапин не считал никто:
мужчину украшают шрамы.
Вздыхать над ними по ночам
имеют право только мамы.
Взрослеть не хочется совсем
пока не справились с врагами.
Вот так мальчишки и растут,
одолевая лед и пламя.
Девчонкам сложно их понять —
стихи бы им, цветов букетик.
Не надо отвлекать мужчин,
когда за мир они в ответе.

Играют девочки в любовь
себе придумывая принцев.
Им так легко, закрыв глаза,
мечтать о счастье и молиться.
Весна. Все тянется к теплу,
и быстро девочки взрослеют.
Все чаще мамы по утрам
пытливо смотрят, но не смеют
задать пугающий вопрос,
боясь в ответ услышать грубость.
Свою бы мудрость им отдать:
как иногда беспечна юность!
А девочки в любви парят,
их красота неоспорима.
Слепой лишь взор не обратит
и просто прошагает мимо.
И что бы ни было потом
(как жизнь свои все пазлы сложит?),
весенней первой той любви
не будет ничего дороже.

Играют мальчики в войну,
играют девочки в любовь.
У них есть право не спешить
и ошибаться вновь и вновь.
С вершин уже прожитых лет
порой, как боги, снисходя,
детей за шалости браним,
забыв такими же себя,
скрывая в дальних уголках
наивный детский образ свой
под слоем мелочных обид
и неизбежной суетой.
А детям дела нет до нас,
они игрой увлечены,
пока не думая о том,
что будут взрослыми, как мы.