Мечта поэта

Да ладно, что там утруждаться...
На волю свыше положась,
Слов пошерстив своих запас -
Пошёл в писаниях упражняться.

Такое множество вокруг
Тем и забавных и не очень,
Нет, не умею быть я точен,
Правописание мне не друг.

Не силен в умозаключениях,
И в рифме не бываю строг,
Я школы пропустил урок
В иных погрязнув увлечениях.

А потому я как поэт,
Не Бродский явно, не Державин,
Меня в поэзию Сусанин
Завёл - сгубить авторитет.

Но страсть к поэзии имея
И начитавшись её впрок
Я подбираю ритм и слог,
От этого всего хмелея.
 
Пишу, в себе мечту лелея,
Что как-нибудь, в какой-то миг,
Я бы в себе талант настиг -
И здесь шедевр создать сумею.

Божественное что-нибудь,
Небесных ликов силуэты
Проступят в образы одеты,
В стихах возникнет хоть чуть-чуть.

То самое, что вдохновение
Рождает вдруг из-под пера,
И вот, сплетается игра -
И гений сходит в сочинение.

Какой-то дух, какой-то свет,
Через меня запишет мысли,
Да, не мои, настолько чисты,
Что таковых как будто нет.

А я проснусь от сна блаженства
Узрев исписан манускрипт,
Себе скажу: и ты пиит!
И ты коснулся совершенства!

То утаив конечно, даже
И от себя, и от людей,
Что я то прост в себе, ей-ей,
Лишь инструмент обычный... я же.

Но это сон конечно, блажь,
Моё - писать свои сонеты,
Как будто выдавать приметы
Того, кто так себе, типаж.