Что человек венец прогресса,
Я помню круглой головой.
Без интереса от инцеста,
Он склад болячек. Гробовой.
Но сам живя в стране великой
Вдруг стал похож на муравья.
Исходят он шипящим криком,
Остатком мозга шевеля.
Всё ждёт, уныло покоряясь
В не им назначенной среде.
И в ней нелепо растворяясь
Спокоен в жуткой пустоте.
А может и раздастся выстрел
Что принесёт душе покой.
И вот на новом пепелище
Он с ненаписанной строкой.
И киснут мысли серым хламом
В другой, особенной, палитре.
Всего каких то девять граммов,
И отпечаток. На поллитре.
5.05.2022г.
Судьба поэта
© Copyright: Александр Нелединский, 2022
Свидетельство о публикации №122050502478
Свидетельство о публикации №122050502478
Рецензии
