Страсть сердца моего, к дворцам ты, муза, льнёшь,
Когда январские бореи так суровы,
Что ноги у тебя от холода лиловы,
Где головню найти, чтобы не била дрожь?
А к беломраморным твоим плечам суровы
Лучи в ночном окне; в кармане хоть бы грош!
И пересохший рот с пустой мошною схож.
В лазури золото – вот все твои уловы.
И в церкви с мыслью, что такой обряд нелеп,
Кадило ты берёшь, авось, дадут на хлеб,
Едва ли веруя, поёшь ты Богу Славу;
И прелести свои ты выставишь на торг,
Чтоб лицедействовать в расчёте на восторг
И корчиться в слезах народу на забаву.
Продажная муза. Из Шарля Бодлера
© Copyright: Владимир Микушевич, 2022
Свидетельство о публикации №122041700085
Свидетельство о публикации №122041700085
Рецензии