Сигаретный дым

Тусклый очерк ночи,
И твои красные очи,
Взгляд которых уходит в туман.
Сизый дым от сигареты
Туманит разум,
И кашляешь громко очень.
Похлебывая воду,
Перебиваешь горечь в горле.
Поправляешь одежду,
Стряхивая остатки пепла,
Тушишь бычок
О привычные стенки банки,
И думаешь о том,
Что неплохо было бы завести новую.
И вытрясти все эти окурки
Из-за запаха неприятного,
Но она такая привычная,
И много чего с ней связано.
А до окурышей и вовсе нет дела.
Все такое знакомое,
И ветер приятный на улице.
И, вроде, нравятся тебе пейзажи,
Но все же ты хмуришься.
По коже бегают мурашки,
Хотя погода теплая,
И хочется потеплее чего-нибудь,
Хоть одежда и греется.
Осматриваешь руки черные,
Испачканые недокуренным бычариком.
И не смешно тебе, считая,
Какая сигарета по очереди.
И думаешь, что раньше кончится —
ночь или пачка, в руках вся затасканная?
Не курил ты неделю,
И больше не хочется,
Но пальцы в короб так и тянутся.
В очередной раз чиркаешь зажигалкой,
Знать не хочется.
Покидать уютный балкон.
От мыслей морщины на лбу
Так и корчатся,
Но сигарета докурена,
Чинарик летит во двор.
"Хорошо посидели", —
Говорю я себе в укор.