Себя я потеряла. Давно. И не найду.
Бреду куда попало. Куда - нибудь дойду.
Пишу стихи об этом, а, может, и о том.
Гляжу стоит родимый мой желтенький дурдом.
Дадут мне вскоре справку, дадут наверняка,
Хотя, главврач там странный, похож на дурака.
Стихи мои читают родные и друзья.
Завистники ругают, твердят: "Галиматья!"
А я гуляю дальше, ведь, я в душе поэт,
Задвинув на затылок оранжевый берет.
В поисках себя
© Copyright: Олег Чумаковв, 2022
Свидетельство о публикации №122040101698
Свидетельство о публикации №122040101698
Рецензии
По моде ль, по погоде я, вроде бы, одет:
Задвинул на затылок оранжевый берет,
Как остры стрелки брюк моих,
Обрежешься, не тронь,
Ботинки зеркалом блестят,
Их чистил день деньской!
Рубашка в клеточку, значок,
В кармане – пистолет.
Иду к тебе,
Ты не сказал: «Живи, поэт, сто лет!..»
Пётр Гарташкин 07.04.2022 06:42 • Заявить о нарушении
Задвинул на затылок оранжевый берет,
Как остры стрелки брюк моих,
Обрежешься, не тронь,
Ботинки зеркалом блестят,
Их чистил день деньской!
Рубашка в клеточку, значок,
В кармане – пистолет.
Иду к тебе,
Ты не сказал: «Живи, поэт, сто лет!..»
Пётр Гарташкин 07.04.2022 06:42 • Заявить о нарушении