Под тающий свет лампад

­Под тающий свет лампад, танцующий, тусклый тень
ложится косым углом на ровное стен панно.
Здесь звёзды исчезнут в пять, здесь двери откроют в семь.
Снаружи ещё – хоть вой, снаружи ещё темно.

Мой город простужен, сир, как призрачный Гриффин зяб
во власти всего того, что сходится в точь, в одном:
и я бы хотел сейчас с собой его сердце взять,
и я бы хотел скорей вернуться в сокрытый дом

на пару с бродячим псом, всю жизнь стерегущим сны
таким, как и я, чуднЫм, свободным. Что прочим брать?
– Ну что же, пойдём. Mon fier, дотеплится до весны.
Покуда весь город тих, лощёный под снежный рай.

И, кажется, солнцу – смех – стогранно подняться. Лень.
Тяжёлая голова – в ней тысяча злых причин.
Но окна погаснут в пять. И бары откроют в семь.
И день безодёжно* сник, продрогший, забыв ключи

от дома, от сердца, дум – о ком-то скребущих лет.
Неужто нам суждено равняться на молодых?

И день завершает бег. Как "узница" в кабале,
вечерний густой туман прольёт молоком следы.

– Маэстро, за жизнь!
Играй.
Тревожно дрожит смычок.
Здесь пара смущённых лиц и десять глухих зевак.
И те, у кого струна невольно кольнёт плечо,
покуда едва звучит, способная созывать
ловцов неподступных душ и медлить щелчком часов
сквозь смех, кто поднимет тост в не самый удачный миг.

Во что же, друг, веришь ты, застенчив и невесом?
Сегодня Она придёт… возможно, придёт…
с другим.


* без одежд

© Кайгородова Светлана
/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2022 /