Прости, Россия, мы не ушли из боя,
Но улетели, словно, журавли,
Роняя крики с болью над тобою
Комьями тяжёлыми земли.
Никакого спасу больше нету
В тени русского креста,
Где вокруг танцуют черти
Под распятием Христа.
Поминать не надо стоя,
Всё на свете потеряв -
Царя, бога и героя,
В злобе страшно матерясь.
Тихо плачут, гнутся ивы,
Шум берёзовый стоит…
Это Русь летит с обрыва,
Разбиваясь о гранит!
Может быть, устанут ветры,
С грозами дожди пройдут,
И земля, как прежде, щедро
Наградит тяжёлый труд.
Труд не воина Отчизны,
А простой невидный труд,
Каждодневный, ради жизни,
Что Россиею зовут.
Песенка три
© Copyright: Владимир Викторович Голубихин, 2022
Свидетельство о публикации №122031906303
Свидетельство о публикации №122031906303
Рецензии