* * *
А, может быть, смерть - не старуха с косой,
А юная дева нагая?
Поманит – и следом я брошусь трусцой,
Мосты безоглядно сжигая.
Как сон, промелькнёт, обрываясь, за миг
Вся жизнь, что зовётся судьбою.
И Смерти влекущей прельстительный лик
Меня уведёт за собою.
Мы с ней вознесёмся в межзвёздную жуть,
Пусть будет полёт тот смертелен…
- Эх, жаль, что без тела! – я деве скажу, -
Забавнее было бы в теле!
Последний полёт
© Copyright: Борис Булатов, 2022
Свидетельство о публикации №122022504026
Свидетельство о публикации №122022504026
Рецензии